O Borda d'Água

Texto de Pedro Aniceto (primo) http://caoepulgas.blogspot.com













Comprei a edição 2004 do Borda d'Água. Peço aqueles que não fazem a mínima ideia do que seja esta publicação a santa paciência de me escusarem à explicação. Direi apenas que é uma das mais antigas publicações do país, e sem dúvida alguma, aquela que mais penetrou em camadas da população que muitas vezes nem sequer sabiam ler, ou se o sabiam, que o faziam com enorme dificuldade. O Borda d'Água é um Almanaque (começa a irritar-me esta coisa da etimologia árabe, principalmente desde que deparei com o Al Jareau...), dizia eu um Almanaque capaz de conter uma resenha essencial às mais singelas manobras que digam respeito à agricultura. Queres saber quando transplantar os agriões, fazer a cama quente aos pepinos, cavar as leiras de couve, armazenar forragem ou exterminar os caracõis? Compras o Borda d'Água e ficas a saber! Queres saber qual é o Santo do dia 13 de Novembro? Consultas o Almanaque. A que horas se põe o Sol no Porto num determinado dia? Idem.
Raramente necessitei dos seus sábios ensinamentos e mesmo quando issoaconteceu torneei as dificuldades com um telefonema a um "expert" agrícola. Precisava saber quando podar a minha cerejeira, que cresce há dois anos no meio do meu jardim. "Poda-a em Janeiro, mas não faças se estiver o tempo muito frio". Agora, quando desfolho o Almanaque não deixo de sorrir quando leio no mês de Janeiro, que é tempo de podar figueiras, macieiras e cerejeiras, mas que, no caso destas últimas, será melhor adiar a tarefa se o tempo se manifestar demasiado frio. Eu sabia que as hipóteses de o meu "expert" ter lido o Almanaque eram generosas, mas não tão grandes. O Borda d'Água acompanha-me desde que me lembro de mim mesmo. Era eu criança e era fatal que num dos primeiros Domingos do ano, aparecesse no adro da Igreja de Paio Mendes (Concelho de Ferreira do Zêzere) o habitual vendedor de Almanaques. A minha mãe, Fernanda, ou a minha tia Lourdes deviam estar, secretamente instruídas de comprar um exemplar , que guardavam ciosamente nas respectivas malas cujo conteúdo era, regra geral, um mistério para mim. (Aliás, ainda hoje me interrogo porque carregavam o ano todo uma caixinha de pó de arroz, quando nunca as vi usar tal produto...). Seja como for, o pó de arroz acrescentava ao interior das malas de senhora aquele cheiro tão especial que fazia do mistério uma aventura sensorial. Sacar, à socapa (sempre à socapa) um terço de contas pretas, de uma mala que cheirava a pó de arroz, borrifar-me com umas pingas de Água de Colónia, devia ser um desporto nacional naquela casa... O Borda d'Água vinha, como disse, ciosamente guardado até casa, onde era entregue ao meu avô, pessoa pouco dada a actividades de carácter religioso. Os momentos passados no adro da Igreja eram autênticos "blogs" sociais, onde se faziam anúncios de superior interesse comunitário, se finalizavam negócios de última hora, quase sempre selados com um aperto de mão e um copo de tinto na taberna próxima. Podiam mesmo apalavrar-se compras de adubos ou rações, era o Forum da aldeia, como aliás o é ainda hoje se colocarmos à devida proporção da época, a ausência de telefones e outros sofisticados meios de comunicação. Mas voltemos ao Almanaque e ao meu avô. Então, tal como hoje, o Borda d'Água não vinha acabado, isto é, os planos impressos, vinham singelamente dobrados em 4 e era ao leitor que cabia necessariamente a tarefa de acabar de cortar as páginas, o que sucedia imperativamente na mesa da cozinha, a mesma que, ainda hoje está recoberta daquilo que foi um linóleo centenário (talvez seja um exagero, mas não andará longe da verdade, como ainda há dias pude pessoalmente constatar...). Saía da sua bainha a "faca dos porcos", a faca mais afiada de que dispunha a casa do Olheiro, instrumento de matador de suínos, tarefa a que Joaquim Nunes se dedicava uma ou duas vezes por ano, dependendo do número de exemplares que pereciam na banca de madeira e que forneciam a arca do sal para o resto do ano. Um dia, se houver tempo e arte, falarei deste ritual, que, quase abandonado nos seus rituais, marcou dezenas de gerações de portugueses entre os quais me incluo humildemente, pois dele participei, com gosto, inúmeras vezes. Mas dizia eu que a "faca dos porcos", empunhada por mão firme, acabava de cortar as páginas do Borda d'Água para que finalmente pudesse ser desfolhado. Haveria de ser guardado sob a forma de um canudo, na grade da louça, que ainda hoje se impõe na velha cozinha das Courelas. Joaquim Nunes (Joaquim do Olheiro, para a generalidade das pessoas), não tinha propriamente um trato fácil. Teimoso como poucos (aliás, advém dele grande parte da herança genética familiar e não me parece que sejam necessárias grandes análises para me certificar disso mesmo...). Era habitual vê-lo a manifestar alguns acessos de fúria ou ocasional má disposição em afirmações lapidares como "Rai's te nunca partisse" ou o tradicional e escutado até à exaustão "Tá quêdo!". Recordo-me de ou ouvir barafustar sobre o preço de uma das edições, 5 tostões. Aos olhos da minha idade, o meu avô era rico. Lembro-me de ter pensado que de cada vez que lhe via abrir a carteira, no final das férias de Verão, para me presentear com uma azulíssima nota de 100 Escudos, não fazia sentido barafustar contra um preço de 5 tostões. Lembrei-me de Joaquim Nunes, quando estando eu em Oeiras, vi entrar no café de bairro o vendedor de Bordas d'Água e lhe pedi um. Quando perguntei o preço e me disseram "Um Euro e dez", quase ouvi Joaquim Nunes a barafustar de novo: "Rai's te nunca partisse".